Eu, achando que nasci pra essa bagaça, me sinto mais perdida que Zezé de Camargo sem Luciano.
Eu, que sempre sonhei em trabalhar em revistas, escrever livros, escrever asneiras, emburreci.
Não sei o porquê, só sei que a desmotivação chegou sem bater na porta, sentou no meu sofá, abriu minha cerveja e está lá, com os pés de unhas malfeitas estirados na minha mesinha de centro.
Eu tinha um plano de vida, ou pelo menos um norte, uma direção "marromeno". Agora o que eu tenho é uma coisa chamada insegurança. Quem vou ser, se vou ser, pra quê vou ser.
A verdade é que eu desaprendi a jornalistar.
Desaprendi a dar a notícia, a correr atrás de fontes, desaprendi. Quer dizer, eu sei - só não quero. Vontade de chegar em casa e dormir é muito maior do que tudo.
EU AMO ESCREVER. Essa é uma verdade, e eu estou profundamente desesperada por não saber mais soltar as palavras. Preciso escrever e pensar mais sobre a vida e menos sobre trâmites políticos.
Preciso de ar, preciso de uma canga cheia de letras estirada na minha praia revolta.
Onde vende?
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